"Non restate al balcone per sputare sui passanti, soprattutto se avete dello sperma in bocca".
Pierre Louys, Piccolo Galateo Erotico per Fanciulle, ES, Milano, 1993

Il mio nome è Mina Anna Mazzini

mentre lo vedo scritto
sulla pellicola d'argento
il volto di Floradora si squaglia
scivola dalle dita alla tovaglia

dalla terra emerge un ragazzo
"vieni con me" mi dice
e dunque andiamo
(...)
dopo resta seduto sul letto
a guardare la Svizzera di notte

Oggi, ad esempio, sento delle voci nel computer.

Cammina e cammina, alla fine mi si è gonfiata la testa e si sono assottigliati i piedi. Che serenate notturne, in questa parte d'Italia! Rimpiango quasi gli anni brianzoli, quando per riempirsi la pancia bastava il suono d'un violino, il pizzicare d'un banjo, un canto strascicato di vecchia. Oggi un tale m'ha detto che, a voler andare in giro di notte, si cade di pozzo in pozzo. Per tutta risposta mi sono appuntato una violaciocca al bavero e gli ho voltato le spalle. Non so se abbia compreso fino in fondo la portata dell'offesa. Va bene la pancia vuota, ma passar per degli stupidi, questo no! A Borgo di Sotto un cagnolino è uscito dall'aia e mi è corso incontro scodinzolando: un minuscolo conforto, ma in questo tempo di penuria s'accetta volentieri quel che viene. Gli ho appeso al collo un cartellino con su scritto "ed ora, pover'uomo?". Il prossimo che lo leggerà si farà una gran risata: e forse un poco piangerà, dopo aver riso. Ma poi, cosa m'importa? Avessi almeno un filo di barba. E si continua a camminare con la testa grande e vuota sulle spalle.

David Foster Wallace non è morto. David Foster Wallace si è suicidato. Per un artista, c'è una grossa differenza. Qualsiasi imbecille è capace di morire: il suicida, invece, fa una cosa difficile, ed è per questo che un suicidio ben riuscito è sempre un successo cui brindare.
David Foster Wallace non è morto. I fatti esterni della vita di un artista - opere incluse - sono una scoria, un di più, alcunché di simile alla cenere d'un incendio. Però è venuta l'ora di confessare una cosa: non si è artisti tutta la vita. Nel migliore dei casi, si è artisti per una manciata d'anni; più frequentemente, per qualche ora. Si brucia per un tempo limitato. È per questo che, per un artista, suicidarsi è il migliore degli investimenti – voglio dire, suicidarsi mentre si è ancora un artista. Lasciare l'impressione che si avesse ancora molto da dire significa ascendere ad un mondo di pura potenzialità, dove bruciare per sempre. Il fatto che si avesse realmente ancora molto da dire rientra nel campo delle congetture.
È comunque lecito pensare che no, non si avesse ancora molto da dire.